lunes, 24 de octubre de 2011

El discurso del Chansero

Le preguntaron si había visto a muchos besándose y respondió:
-Sí, pero a casi nadie con amor.
-¿Entonces que es el amor?
-¡¿Cómo no lo vas a saber Lápiz Hb de Poeta?! Acaso Poeta no te ha usado para escribir sus versos llenos de cosmogonías sensuales que gritan: Amor como escribió el Poeta Nicaragüense, no eres voz el que inspiras al Poeta a cantar sobre el atardecer, sobre la flor que golpea al viento cuando pasa, dime -le decía el Chancero-. Con cierto tono arrogante y una melodía de sabiduría callejera que tiene los ojos de vigía, de atalaya en está oscura, fría y dormida ciudad. Y continuaba armando su discurso:
El cactus es más sabio que usted, el sabe detenerse en el desierto, el sabe escuchar el sonido de la arena transformándose. Si te rindes Lápiz Hb vas a causar estragos en el Humano que leía los versos del Poeta. Canta Lápiz Hb la épica del amor, la historia que comienza en un día de ceniza, en un día de sal, en un día donde llega el agua de Noe ¿Acaso es que ya no tiene corazón? Hasta un Golem tiene corazón, yo no te voy a quitar la palabra como lo hicieron Jeremías y su hijo, más bien te dejaré navegar en las nubes donde puedes ser omnisciente ¡Libérate! Usted puede hacerlo, en cambio yo estoy encarcelado, ya no sé que veo, ni ¿Por qué tanta desgracia? Todo es neblina en mis ojos.

sábado, 22 de octubre de 2011

El Espernopio: Reflexiones Profanas

El Espernopio: Reflexiones Profanas: Ayer me levanté a las dos de la madrugada y me fui como cualquier enfermo mental me senté en la esquina de mi barrio Llegué a v...

martes, 18 de octubre de 2011

martes, 23 de agosto de 2011

La botella de cerveza



Adrián Cárdenas

En tus labios todos los humanos
son semejantes,
muchos han disfrutado de tus bellas curvas morenas,
tus curvas anchas como de mujer latina
son fuertes en el ambiente,
pero débiles bajo cero, no has soportado el frío,
y te has quebrado la anciana figura en el frío.
Muchos te han usado, conoces todos los bares, todos los supermercados,
todas las casas. Te consiguen con o sin dinero.
Estas en la barra o en la mesa.
Tus labios tienen el sabor del asesino, del monaguillo, del médico, del jardinero;
tus labios no conocen distinción, ellos tienen el sabor del homosexual,
del travesti, del heterosexual, de la prostituta.
Has dormido con pobres y ricos, has consolado la tristeza,
has provocado el caos, has celebrado la paz,
has bailado y has acariciado al hombre y la mujer,
has jugado a la primera probada, a la primera sensibilización,
has sido de vida dulce y amarga, has navegado los mil mares del mundo
y has volado sobre los millones de cielos del mundo.
Eres oscuridad y anonimato.
Eres luz, tarde, primavera y con nombre.
Has enfriado el sol.
Estas arriba y abajo, en la esquina y en el centro.
Has hecho la paz, has hecho soñar, has hecho a los poetas escribir.
Tu nombre es botella
botella de cerveza.
Ven, amada y, bésame una vez más.



Plato de perro


Plato de perro abrió la puerta de su casa vio que todo estaba tranquilo en Puercolandia.
Pensó en tomar un lápiz y escribir en la agenda que acostumbraba dejar durante la noche sobre la mesa de comedor (para a la hora del desayudo organizar su día), a pesar de que Plato de perro era riguroso en aspectos básicos de su vida, nunca lavaba el plato en que comía. Y es que para ser  habitante de Puercolandia se debe desarrollar un hábito de asquerosidad sobrenatural.
Cuando acabó de ordenar su día se levantó, abrió la refri, sacó la leche y, echó un poco sobre su plato insalubre, luego fue al estante donde guardaba el cereal y se echó un poco, se sentó y dio su primera cucharada; le supo a todo: pollo frito, arroz y frijoles, ensalada de repollo, papas condimentadas en aceite de oliva, brócoli, pescado, y otras cosas más. Después de que comió dijo:
-¡Qué delicioso cereal ¿Qué le estarán echando ahora?! 

miércoles, 17 de agosto de 2011

Canción para Rohmoser


Wow, wow, wow
De ti huy, no soporté el frío,
la brisa era tiesa
y me desesperaba la soledad.
La casa tenía comida, pero no había calor.

En Rohmoser la neblina me perseguía,
la lluvia fue mar,
el portillo estaba cerrado a todo momento.

La ética no es más que imitación
lo mismo el Capital,
el olivo llega cuan emperador
a tocar el hombro
y los robot le obedecen.

En Rohmoser
se extinguieron los humanos.
En Rohmoser interesa el terreno, la renta, los negocios
en cambio
se le dispara a la famila
y el catolicismo le cierra los ojos a los muertos.

En Rohmoser la mosca no encuentra carne viva,
en Rohomoser la mosca no tiene donde pararse,
porque la carne de los pobres la vendieron
a los grades supermercados.

Oh Rohmoser, yo creí que eras bello.

viernes, 1 de abril de 2011

Despedida


Elegía 456
A Jorge Martínez Méndez
Aquel Tronco, roedor y murciélago
al rugir la sangre ascendió al cielo.
Por fe lo sé. Eolo y su tormenta de llanto
duerme con intriga en la muerte,
cómo diablos puede caber en la incredibilidad
de la mente las acciones de la fe.
Por qué debo preguntarme si aquel Tronco
se encuentra en el Seol o en el Seno de Abraham.

Polvo fuimos, polvo comimos, polvo llegará a ser.

Se ha ido sin despedirse, pero con muchos quetzales aquedado
su última sonrisa. Se ha ido el Tronco que me contaba historias.
Quién me narrará literatura oral.
Cuál Tronco habrá para narrarme las historias de Jesús.
Quién, si sólo hubo un Tronco.

Aquel Tronco, raíz de José María Vargas
ha quedado disecado
y sus ojos que siempre huyeron del calor del sol
han llegado a la tierra. Allá tendrá el frío que siempre amó.

Será consumido por gusanos,
su cuerpo será alimento y abrigo para insectos.
Se fue con Paz,
como una hoja que regresa a la tierra,
que regresa a los suyos. Se fue para dónde Cristo,
porque él me dijo que los muertos en Cristo
resucitarán  y de sus tumbas saldrán
al sonar la trompeta.

Abuelo, abuelo.

El que jugó a la bola conmigo, no nos volveremos
a ver más en el mundo tangible.

Polvo fuimos, polvo comí, polvo volveré a ser.