Despedida

Elegía 456

A Jorge Martínez Méndez

Aquel Tronco, roedor y murciélago

al rugir la sangre ascendió al cielo.

Por fe lo sé. Eolo y su tormenta de llanto

duerme con intriga en la muerte,

cómo diablos puede caber en la incredibilidad

de la mente las acciones de la fe.

Por qué debo preguntarme si aquel Tronco

se encuentra en el Seol o en el Seno de Abraham.

Polvo fuimos, polvo comimos, polvo llegará a ser.

Se ha ido sin despedirse, pero con muchos quetzales aquedado

su última sonrisa. Se ha ido el Tronco que me contaba historias.

Quién me narrará literatura oral.

Cuál Tronco habrá para narrarme las historias de Jesús.

Quién, si sólo hubo un Tronco.

Aquel Tronco, raíz de José María Vargas

ha quedado disecado

y sus ojos que siempre huyeron del calor del sol

han llegado a la tierra. Allá tendrá el frío que siempre amó.

Será consumido por gusanos,

su cuerpo será alimento y abrigo para insectos.

Se fue con Paz,

como una hoja que regresa a la tierra,

que regresa a los suyos. Se fue para dónde Cristo,

porque él me dijo que los muertos en Cristo

resucitarán  y de sus tumbas saldrán

al sonar la trompeta.

Abuelo, abuelo.

El que jugó a la bola conmigo, no nos volveremos

a ver más en el mundo tangible.

Polvo fuimos, polvo comí, polvo volveré a ser.